COMEÇAR DE NOVO - PARTE IV

Quase doze anos depois…

O relógio despertou como habitualmente às seis e trinta da manhã. Helena saltou da cama, calçou os chinelos, e dirigiu—se à casa de banho. Abriu a torneira, despiu-se e meteu-se por baixo do chuveiro, no mesmo ritual de todos os dias.

Depois de um duche rápido, secou o cabelo, vestiu-se, passou um pouco de sombra nas pálpebras que realçavam o dourado dos olhos, puxou as orelhas à cama e antes de ir para a cozinha bateu à porta do quarto da filha.

- Está na hora de te levantares, Matilde! Não te demores, já vou fazer o pequeno-almoço!

Não esperou para ver se a filha de doze anos se levantava. Ela nunca se atrasava fosse de Verão ou Inverno. Já na cozinha, pôs o avental, colocou o leite ao lume, para os cereais da filha e colocou duas fatias de pão na torradeira. Ligou a máquina do café, e abriu uma carcaça. Barrou-a com manteiga, colocou-lhe em cima uma fatia de queijo. Ia embrulhá-la num guardanapo, mas desistiu ao sentir as fatias de pão saltarem na torradeira. Colocou-as num prato, e antes que arrefecessem, apressou-se a barrá-las.  Sem se sentar, deu uma trincadela numa, no momento em que a filha entrava na cozinha com a mochila, já preparada para tomar o pequeno almoço e ir para a escola.

-Bom dia mãe.  Hoje há a reunião de pais, não te esqueceste, pois não? – perguntou enquanto despejava o leite quente na taça, sobre os cereais.

- Não, claro que não, - respondeu Helena, dando mais uma trincadela na torrada, ao mesmo tempo que abria o frigorífico e tirava um sumo para juntar à sandes que acabara de preparar para a filha levar para o lanche.

Acabou de comer as torradas, meteu uma cápsula na máquina e tirou um café que bebeu de pé, enquanto lançava um olhar ao relógio.

-Acabei, mãe - disse a filha levantando-se da mesa.

- Guarda o dinheiro para a senha do almoço-- disse  estendendo-lhe umas moedas. - E vai lavar os dentes enquanto eu acabo isto.

Matilde agarrou nas moedas, colocou-as na bolsa a mochila e dirigiu-se à casa de banho

A mãe guardou a sandes e o sumo, na pequena lancheira plástica e esta na mochila, passou a chávena e a taça por água e meteu-as na máquina.

De seguida limpou as mãos, retirou o avental e dirigiu-se para a casa de banho, precisamente quando a filha saía dizendo:

-Estou ponta!

-Vê se não te esqueces de nada, eu não demoro.

Escovou os dentes, passou um pouco de brilho nos lábios, deu uma rápida olhadela ao espelho e saiu. No corredor retirou de uma mesinha de apoio, o porta-chaves, e o telemóvel, pegou na mala que tinha ali ao lado, pendurada no bengaleiro e saiu. Fechou a porta e apressou-se a seguir a filha, que já descia as escadas em direção à porta da rua.

Já instaladas no carro, e antes de ligar o motor, perguntou:

-Não te esqueceste do passe?

Os magníficos olhos azuis da filha, tão brilhantes que parecias duas safiras, olharam para a mãe com expressão de aborrecimento, enquanto respondia:

- Não mãe, está na bolsa da mochila. E já sei, quando sair apanho o autocarro e vou ter contigo à agência. Não precisas repetir o mesmo todos os dias, já não sou uma miúda.

Atenta à estrada, Helena não respondeu. A verdade é que a filha ia a caminho dos treze anos, e desde menina sempre fora muito responsável, mas o seu coração ficava sempre em sobressalto quando não podia ir buscá-la.

Estacionou junto ao portão da escola, recebeu o beijo de despedida da filha, esperou até que ela atravessou o portão e só depois arrancou e se dirigiu à agência.

 

SONHO AO LUAR - PARTE V

 

Ferveu o leite, fez o café, pôs manteiga nas torradas, e finalmente sentou-se em frente à avó. Comeram em silêncio, a jovem não se atrevia a dizer à idosa, o que tão bem planeara à noite. Quando acabaram, a avó colocou a sua enrugada mão sobre a dela, e disse com ternura:

- Vá lá filha, desembucha. Ou corres o risco de sofrer uma indigestão.

- Como é que sabes que te quero dizer alguma coisa?

- Olha, Isabel, eu sou velha, mas não sou cega. Sei que ficaste abalada com o que te contei ontem, sobre o Hélder. Também ainda conservo a minha memória e lembro-me bem como vocês foram inseparáveis noutros tempos. Depois não sei o que se passou, mas os dois fugiram. Tu levaste cinco anos sem voltares, ele levou dez. 

-Nunca te perguntei nada, mas não é preciso ser muito esperta para saber que alguma coisa se passou entre vós. Talvez não saibas, mas sempre que estava por cá, ele vinha-me visitar, fazia-me um bocado de companhia ao serão e eu gostava de conversar com ele. Era como um neto. Esteve ausente, dez anos, voltou e não me veio ver, uma única vez. Pode ser que seja por amargura, por estar cego. Mas pode ser por algo mais que só vocês saberão. E então, agora já podes dizer à tua velha avó o que te atormenta?

- Ó avó, não se passou nada. Eu fiz uma coisa estúpida e ele ficou aborrecido, mas isso foi há tanto tempo que nem já se lembrará.

- E tu, esqueceste? – perguntou a avó perscrutando-a com o olhar.

-Claro avó, - mentiu e teve a certeza de ter corado. Mas a avó não disse nada. Ou não deu por isso ou fingiu que não viu. 

E ela acrescentou:

- Sabes, gostava de tentar a vaga de secretária. Sem ele saber quem sou, mas para isso, não podias dizer nada a ninguém.

A avó sorriu ironicamente

-Queres dizer que trocas a tua carreira de advogada, pela de secretária dele? Pensava que tinhas sentido uma paixoneta de garota, mas vejo que é algo bem mais sério.

-Ó avó não é nada disso. É só que tenho pena dele, e como estou de férias…

- Olha Isabel, se há coisa que me aborrece é que me tomem por tola. Vai lá ver se consegues a vaga, eu não direi nada a ninguém, também o que poderia eu dizer? Que a minha neta, anda a apanhar lenha para se queimar, e eu não sei como protegê-la?

-Obrigado, avó. És um amor, - disse abraçando e beijando a idosa.

                                                

OS SONHOS DE GIL GASPAR - PARTE XXXI

Entraram na cozinha

-Sente-se. Vou preparar umas torradas, ou prefere outra coisa? – perguntou Luísa enquanto abria o saco do pão.

- Não se incomode, não tenho fome.

Ela voltou-se e olhou-o. Tinha o rosto entre as mãos e parecia não se encontrar bem. Aproximou-se.

- Não se está a sentir bem? -perguntou

- Parece que a cabeça me vai explodir a qualquer momento.

- Se está assim, não devia ter-se levantado. Deve ter apanhado demasiado frio, ontem pode estar a ficar com gripe. Volte para a cama, eu vou preparar um chá e já lho levo. Entretanto na casa de banho há um termómetro. É melhor ver se tem febre.

Ele não respondeu. Levantou-se e saiu da cozinha.

“Devia levá-lo ao hospital. Pode estar com uma pneumonia, ou quem sabe um traumatismo. Deve ter batido com a cabeça, para ter aquela ferida no rosto. Oxalá não me esteja a meter em problemas.” - pensou Luísa enquanto preparava o chá.

Lá fora a chuva continuava a cair sem dar tréguas, embora a tempestade já não se fizesse sentir como na noite anterior. Pelo menos o vento parecia ter amainado.

Pôs o chá num tabuleiro com umas bolachas e dirigiu-se ao quarto.

A porta estava aberta e o homem estava em cima da cama, completamente vestido e a tremer de frio.

- Pôs o termómetro? – perguntou poisando o tabuleiro sobre a mesa de cabeceira.

-Ele meteu a mão dentro da camisa e retirou-o. Estendeu-lho.

- Não admira que esteja com frio, está com quase quarenta graus.  Vamos despir e meter debaixo da roupa, disse baixando-se e tirando-lhe os sapatos e as meias.

 Depois ajudou-o a sentar-se na cama e tirou-lhe o casaco que colocou nas costas da cadeira.

-Veja se consegue despir o resto, enquanto eu vou buscar um antipirético a ver se baixamos essa febre – disse saindo do quarto.

Demorou um pouco mais do que o necessário, esperando que ele se conseguisse despir sozinho. Não se sentia à vontade para ter de o despir.

Quando voltou ao quarto, as calças e a camisa estavam em cima da cama e ele estava debaixo das mantas.

- Muito bem, agora vamos beber o chá que já está quase frio e tomar estes dois comprimidos. Se até ao final da manhã não melhorar, chamo a ambulância e vai para o hospital – disse enquanto o ajudava a sentar e lhe chegava aos lábios a chávena de chá.

- Por favor, senhora, hospital não – disse agarrando-lhe o pulso com força fazendo com que quase entornasse o chá.

- Porque não? Não compreende que pode estar mal? Ter feito um traumatismo craniano, ou estar com uma pneumonia. Por muito boa vontade que tenha, não sou médica, nem enfermeira, não tenho conhecimentos para saber a gravidade do seu estado. Além disso diz que não sabe quem é não se lembra de nada. Precisa de cuidados médicos.

-Não. Isto vai passar. Não quero ir para o hospital. Por favor, prometa que não me manda para lá…

-Não posso prometer-lhe isso. Se melhorar e a febre passar tudo bem, caso contrário não quero arcar com a responsabilidade do que lhe possa acontecer – disse saindo do quarto antes que ele voltasse a protestar.

UM PRESENTE INESPERADO - PARTE XXXVIII

A criança estendeu-lhe os braços com a boneca na mão dizendo:

- “Suana”

-Chama-se Susana a tua boneca?

-Sim.

- Depois explico-te - disse Isabel ao ver o marido franzir as sobrancelhas.

Ele aproximou-se e disse-lhe:

-Tens as torradas frias. Vai comer que eu acabo de lhe dar a papa.

- Depois faço outras, e comemos juntos, - respondeu. - Queres torradas, ou preferes filhoses.

- Torradas. Os doces, só à sobremesa, senão tenho de passar o resto do ano no ginásio, - disse sorrindo.

A menina acabara de comer. Isabel pôs o prato na mesa, limpou a boca da criança, tirou-lhe o babete, desapertou o cinto e ia tirá-la para a por no chão mas Ricardo apressou-se a pegar-lhe ao colo.

- O pai hoje ainda não ganhou um beijo da sua Princesa.

A menina deu-lhe um beijinho rápido, ansiosa para ir brincar. Ricardo fez-lhe a vontade. Depois foi à sala, trouxe o cavalinho de baloiço para a cozinha e ela apressou-se a montá-lo.

Ricardo sentou-se à mesa e encheu dois copos de sumo de laranja, enquanto Isabel punha manteiga nas novas torradas.

-Porque é que a boneca se chama Susana? – perguntou em voz baixa

- Parece que a amiguinha com quem brinca no parque se chama assim. E como é a única amiga que tem…

-Bom, por mim não tem importância, mas não te custa?

- Já não é tão doloroso. O tempo ensina-nos a viver com a recordação. Minha mãe sempre dizia, que quando Deus fecha uma porta, abre uma janela. Quero muito acreditar nisso.

-E a Matilde é essa janela?

-É.

- Está um dia lindo, depois do almoço, pudemos ir dar uma volta até Cascais ou Sintra, - disse Ricardo mudando de assunto. Gosto de ver o mar.

-Esqueces que temos convidados?- perguntou Isabel.

- E daí? Decerto eles vão gostar mais de passear do que ficar o dia inteiro em casa. Ou não te apetece sair?

-Claro que sim. Eu também gosto de ver o mar. Faz-me sentir em paz comigo e com o mundo, e até esquecer preocupações.

- O que te trás preocupada?

- A Natália. Já te disse, que ela tem sido como uma mãe para mim. Com o nosso casamento e a minha saída do prédio, fica muito só.

-A mim parece-me que não será por muito tempo. Ela e o Artur andam muito entusiasmados.

-É disso que tenho medo. Que por solidão, ela se envolva numa relação que a faça sofrer.

Tinham terminado o pequeno-almoço, e ambos se levantaram. Ela começou a tirar a loiça da mesa, e ele ligou a máquina do café.

-Parece-me minha querida, que te sentes fadada para carregar o mundo nas costas. A Natália e o Artur, são adultos, têm mais do que idade para saberem o que querem e o que fazem. Se tiverem que ser felizes, são, e se tiverem que sofrer, sofrem. Tu não podes fazer nada para o evitar, não tens qualquer interferência no destino deles. Por isso, põe um sorriso nesse rosto lindo e deixa de te preocupar - disse colocando as chávenas de café na mesa.

No chão, Matilde alheia à conversa dos adultos, saíra do cavalinho para embalar nele os seus amiguinhos “Bias “ e “Suana”.


O meu pc foi hoje para a oficina, mas o técnico diz que só quarta feira me dirá se vale a pena ou não arranjar, pois se a avaria for grande o melhor será comprar um novo já que aquele já é muito velhinho. 
Ter que escrever qualquer coisa, como este aviso no Smartphone, para mim que sou um calhau com olhos nestas coisas. é uma aventura.

FOLHA EM BRANCO - PARTE XII

Pouco passava das dez da manhã, quando um raio de sol, poisou sobre a face de Miguel, acordando-o.

De momento estranhou ter dormido vestido no sofá, mas logo a lembrança do que tinha acontecido na véspera, e de que não estava sozinho em casa o trouxe à realidade.

Levantou-se, sacudiu as calças, bastante enrugadas, passou a mão pelos cabelos e deu uma olhada rápida ao quarto, cuja porta se encontrava aberta. Estava vazio, a cama feita. Logo, a jovem teria acordado cedo.

Encontrou-a na cozinha

-Bom dia, - saudou olhando-a directamente, nos olhos, numa muda pergunta.

-Bom dia Miguel. Está tudo na mesma, como se tivesse a cabeça completamente oca.

Admirou-se com a sagacidade da jovem. Tinha lido nele como num livro aberto.

- Já comeu alguma coisa?

-Fiz umas torradas e um sumo de laranja.

-Bom. Vou tomar um duche e depois falamos.

- Algum tempo depois, regressou, envolto num roupão, o cabelo pingando, o rosto recém-barbeado.

- Tenho que ir ao quarto. Desculpe, mas é lá que guardo toda a minha roupa.

- Não precisa pedir desculpa. O quarto é seu. Aqui a intrusa sou eu, - respondeu a jovem. Preparo-lhe o pequeno-almoço. Torradas?

-Não. Só um sumo de fruta e café.

Quando voltou, já a jovem tinha o sumo pronto e preparava a cafeteira para o café.

Miguel sentou-se, rodou o copo entre os dedos e perguntou:

- Já tomou alguma decisão?

-Que decisão - retorquiu ela em sobressalto.

- Bom suponho que não estará disposta a ficar o resto da vida, sem  

memória. Penso que o melhor será procurar-mos ajuda especializada. Que me diz de consultar um psiquiatra? Ontem disseram-me que existe um, muito bom, aqui mesmo na cidade, - disse enquanto levava o copo de sumo aos lábios.

Reparou que a jovem estava lívida, os lábios trementes, e os olhos rasos de água..

Sentiu pena dela, mas que raio, ele não sabia como ajudá-la, e o tê-la trazido para casa talvez tivesse sido um erro. Ela era muito bonita, e ele era um homem. Quando os vizinhos soubessem que estava lá em casa, iam começar a falar. Ele nunca se preocupara com a sua reputação, mas ela era diferente. Era quase uma menina. Naquele momento, com o cabelo preso num gracioso rabo-de-cavalo, ninguém diria que tinha mais de dezasseis anos. Sobressaltou-se. E se era menor? Ainda se ia ver metido nalgum imbróglio.

A TRAIÇÃO - PARTE XXI

Amanhecera há bastante tempo quando ela acordou. Ainda sonolenta olhou à sua volta com estranheza, e logo se lembrou de onde estava. Sentou-se na cama e olhou o lugar onde João dormira. A almofada ainda conservava a forma da sua cabeça. Estendeu a mão e tocou-lhe. Estava fria, o que queria dizer que já devia ter acordado há bastante tempo. Foi até ao armário e retirou a roupa para vestir. Com ela na mão foi para a casa de banho. Tomou um duche rápido, enrolou-se na toalha e secou o cabelo.

Depois vestiu-se e voltou ao quarto. Puxou os lençóis para arejar a cama e saiu do quarto. Na cozinha encontrou João, mas nem sinal das duas idosas.

-Bom dia, - saudou.

- Bom dia. Dormiste bem?

-Que nem uma pedra. Onde estão tua mãe e a tia Margarida?

- Foram à missa das oito. Senta-te. Deves ter fome. Queres torradas?

-Sim.

-Com manteiga ou doce? – Perguntou enquanto metia duas fatias de pão na torradeira.

- Manteiga. A que horas vamos regressar? – Perguntou despejando num copo o sumo de laranja.

-Ainda não pensei nisso. Tens pressa?

- Gostava de ir ver a minha mãe, coisa que não poderei fazer, se chegarmos muito tarde.

-A tua mãe passou bem a noite e está bem. E o teu pai chega esta noite.

-Como sabes?

Está no contrato com a empresa de enfermagem. A enfermeira deve ligar-me de manhã e à noite, para me fazer o relatório do estado da doente, - disse pondo na sua frente as torradas e o recipiente com a manteiga, acrescentando em seguida. Se quiseres, podemos ir à praia da Costa Nova. É uma zona muito bonita, com as suas casas de riscas que lembram estranhos e gigantescos pijamas. Trouxeste fato de banho?

- Não.

- Podemos passar pelo fórum e comprar, se quiseres ir claro.

- Preferia ficar aqui pela cidade. Não me apetece a praia.

- Então não vamos.

- Porquê, João?

- Porquê… o quê, - perguntou arqueando o sobrolho.

- Porque viemos, porque tens estado a tratar-me como se eu fosse uma princesa?

Um sorriso rasgado espelhou-se-lhe no rosto.

-Ah, isso? Se calhar é porque penso que és mesmo uma princesa.

- Deixa-te de tolices. Estou a falar a sério

- Eu também Alteza, eu também, - retorquiu sorrindo

SONHO AO LUAR - PARTE IX

Nessa noite, pegou no último livro de Tomás Reis, "Sonho ao luar," e releu algumas páginas.

Estava quase convencida que tinha descoberto o pseudónimo de Hélder Figueiredo.

Pesquisou o autor, na Internet, mas a única coisa que encontrou, foi o nome dos vários livros, publicados e o nome da editora. Nem uma fotografia, nem a idade, nada que o identificasse. Era muito estranho.

Apesar de ter adormecido tarde, acordou cedo. Tomou banho, vestiu -se e foi para a cozinha preparar o pequeno-almoço. Preocupou-se por não encontrar a avó, que sempre se levantava cedo, e foi ao quarto, onde também a não encontrou. Começava a ficar assustada quando a porta se abriu e a avó entrou com o missal na mão. Tinha ido à missa das sete. Era o dia do aniversário da morte do marido.

Isabel, acabou de fazer as torradas, aqueceu o leite para a avó, e fez um sumo de laranja para ela.

Acabada a refeição deu um beijo na idosa, e saiu apressada, pois faltavam apenas trinta minutos para as nove horas.

SONHO AO LUAR - PARTE V

Ferveu o leite, fez o café, pôs manteiga nas torradas, e finalmente sentou-se em frente à avó. Comeram em silêncio, a jovem não se atrevia a dizer à idosa, o que tão bem planeara à noite. Quando acabaram, a avó colocou a sua enrugada mão sobre a dela, e disse com ternura:

- Vá lá filha, desembucha. Ou corres o risco de sofrer uma indigestão.

FOLHA EM BRANCO - PARTE XLIX

Quando na manhã seguinte acordou, Mariana já encontrou em casa a empregada e a sua filha.

- Bons dias.

- Bom dia, dorminhoca.- Respondeu Maria

- Vieste cedo! Tínhamos combinado alguma coisa?

- Não. Mas estava ansiosa por falar contigo.

- Já tomaste o pequeno-almoço?

- Já. Mas acompanho-te com um café.

- Pode ir para a mesa, menina. Levo-lhe já o pequeno-almoço, - disse Luísa.

- Obrigado Luísa. Viu o Miguel?

-Não, menina. Quando chegámos já não estava.

Foi para a sala e Maria foi atrás.

- Parece que não dormiu em casa, - disse baixinho

- Porque dizes isso?

-Porque a mãe estranhou o quarto arrumado.

Engoliu em seco. Onde teria ficado? E com quem?

Tinham-se sentado. Mariana, numa das cabeceiras da mesa ,a amiga, a seu lado, numa das laterais.

Maria inclinou-se para a frente e perguntou baixinho:

-Como foi?

-O quê?

- A noite de Natal, tu e Miguel.

- Não foi, -respondeu triste

-Ó que pena!

Depois, vendo a tristeza da amiga, acrescentou:

-Deixa lá. Vão aparecer outras oportunidades.

Calou-se enquanto a mãe colocava na mesa, uma travessa com torradas, um sumo de laranja e uma taça com frutos secos.

Quando Luísa se retirou, Mariana disse:

- Fazem-me falta as sessões de análise. Preciso desabafar.

- Estou aqui, - retorquiu Maria com seriedade, colocando a sua mão sobre a da amiga. - Se te serve de algo…

Serviu. Ante o espanto da amiga, Mariana contou tudo, desde os seus tempos de estudante, jovem tranquila e cheia de sonhos até à conversa com Miguel no dia anterior. As torradas arrefeceram, o sumo e os frutos ficaram intactos. Quando Luísa veio retirar a bandeja, ralhou com a filha, que estava a impedir a menina de comer, e com ela, porque assim ficava doente, as pessoas não vivem sem comer, e retirou-se zangada

Mariana retomou a conversa interrompida, e quando terminou, a amiga apertou-lhe a mão num gesto de carinho. 

- Como deves ter sofrido! E agora? Que vais fazer?

- Recuperar as minhas coisas, e voltar para a minha casa. Tentar seguir a minha vida. Sei que não vou esquecer Miguel. Mas não consigo viver neste jogo de gato e rato, esperando por ele, e ele fugindo de mim.

- Eu no teu lugar não desistia. Não dizem que “água mole em pedra dura, tanto dá até que fura”? Então, amiga, se ele é o rochedo, sê tu a água.

- Não tenho forças, para isso. Estou farta de sofrer!

- Acredito. Deves ter sofrido horrores. Que história, meu Deus! Parece uma novela.

Mariana esboçou um sorriso e disse com tristeza:

- A vida, é bem mais complicada que uma novela, Maria.