FOLHA EM BRANCO - PARTE XII

Pouco passava das dez da manhã, quando um raio de sol, poisou sobre a face de Miguel, acordando-o.

De momento estranhou ter dormido vestido no sofá, mas logo a lembrança do que tinha acontecido na véspera, e de que não estava sozinho em casa o trouxe à realidade.

Levantou-se, sacudiu as calças, bastante enrugadas, passou a mão pelos cabelos e deu uma olhada rápida ao quarto, cuja porta se encontrava aberta. Estava vazio, a cama feita. Logo, a jovem teria acordado cedo.

Encontrou-a na cozinha

-Bom dia, - saudou olhando-a directamente, nos olhos, numa muda pergunta.

-Bom dia Miguel. Está tudo na mesma, como se tivesse a cabeça completamente oca.

Admirou-se com a sagacidade da jovem. Tinha lido nele como num livro aberto.

- Já comeu alguma coisa?

-Fiz umas torradas e um sumo de laranja.

-Bom. Vou tomar um duche e depois falamos.

- Algum tempo depois, regressou, envolto num roupão, o cabelo pingando, o rosto recém-barbeado.

- Tenho que ir ao quarto. Desculpe, mas é lá que guardo toda a minha roupa.

- Não precisa pedir desculpa. O quarto é seu. Aqui a intrusa sou eu, - respondeu a jovem. Preparo-lhe o pequeno-almoço. Torradas?

-Não. Só um sumo de fruta e café.

Quando voltou, já a jovem tinha o sumo pronto e preparava a cafeteira para o café.

Miguel sentou-se, rodou o copo entre os dedos e perguntou:

- Já tomou alguma decisão?

-Que decisão - retorquiu ela em sobressalto.

- Bom suponho que não estará disposta a ficar o resto da vida, sem  

memória. Penso que o melhor será procurar-mos ajuda especializada. Que me diz de consultar um psiquiatra? Ontem disseram-me que existe um, muito bom, aqui mesmo na cidade, - disse enquanto levava o copo de sumo aos lábios.

Reparou que a jovem estava lívida, os lábios trementes, e os olhos rasos de água..

Sentiu pena dela, mas que raio, ele não sabia como ajudá-la, e o tê-la trazido para casa talvez tivesse sido um erro. Ela era muito bonita, e ele era um homem. Quando os vizinhos soubessem que estava lá em casa, iam começar a falar. Ele nunca se preocupara com a sua reputação, mas ela era diferente. Era quase uma menina. Naquele momento, com o cabelo preso num gracioso rabo-de-cavalo, ninguém diria que tinha mais de dezasseis anos. Sobressaltou-se. E se era menor? Ainda se ia ver metido nalgum imbróglio.

FOLHA EM BRANCO PARTE VII

                                           foto da net


Quando a jovem entrou na cozinha a comida já estava na mesa, e Miguel esperava por ela, para iniciar a refeição.

- Sente-se. Vamos comer. Confesso que estou cheio de fome.  
Estendeu-lhe um prato com uma coxa de frango assado e batatas fritas. - Se gosta de salada, sirva-se, disse apontando para a travessa de tomate, salpicada de orégãos.

A refeição foi penosa para os dois. O homem porque tentava sem conseguir, introduzir uma conversa, que pudesse levar a jovem a vislumbrar uma nesga que fosse, sobre a sua identidade. A jovem porque estava demasiado preocupada, para ter fome. Não sabia quem era, nem como tinha chegado ali. Não sabia quem era aquele homem, nem porque estava com ele. Até ali, parecia ser confiável. Tinha agido consigo como um cavalheiro. Mas seria sempre assim? E ainda que fosse, quanto tempo demoraria a fartar-se dela e a pô-la na rua? Já não era muito jovem, via-se que estava habituado a viver sozinho. Quanto tempo aguentaria uma intrusa no seu espaço? E ela? Quem era ela? Seria solteira? Casada? Porque não se lembrava de nada?  Porque não tinha documentos? Uma mulher não sai de casa, sem mala, sem documentos. Então porque ela não tinha nada? Teria sido assaltada? Isso explicaria o facto de estar sem mala. Mas, porque raio, não se lembrava de nada? Por mais que se esforçasse, só se lembrava de ter acordado na relva, junto do pintor. Era como se tivesse nascido no momento em que abriu os olhos. Teria levado alguma pancada na cabeça? Mas não.

Tinha acabado de lavar a cabeça e não encontrara nenhum hematoma.

 Sentia-se desesperada. Queria que o pintor lhe dissesse alguma coisa, que lhe desse uma pista.

Mas ele dissera que ela não estava com ele, não era seu modelo, e nunca a tinha visto antes.Então, o que poderia ele dizer-lhe para a ajudar?

Terminaram a refeição e Miguel começou a retirar a loiça da mesa em silêncio.

- Deixe eu arrumo a cozinha – ofereceu-se ela.

- Estou habituado a fazê-lo, - respondeu ele, não sem uma ponta de dureza na voz, magoado com o silêncio da jovem.

Talvez ela tenha percebido, porque disse.

- Desculpe-me. Nem sei como lhe agradecer o que está a fazer por mim. Mas acredite que me é muito dolorosa esta situação. Nem sequer sei como me chamo. Estou desesperada.

O homem caminhou até ela, acariciou-lhe os cabelos como se ela fora uma criança e disse;

- Não se preocupe. Quando menos esperar vai lembrar-se. E se isso a faz feliz, pode lavar a loiça,- acrescentou sorrindo.