Desde essa data, tinham-se passado quase doze anos. E em todo esse tempo, Luísa só se ausentara por duas vezes. A primeira, para ir a Lisboa, a segunda ao Porto, aquando das duas exposições de pintura que realizara nessas cidades, ambas com um êxito considerável, se atendesse a que não só vendeu todas as telas em exposição, como recebeu algumas encomendas. Tinha feito obras na casa de modo a torná-la mais moderna e sobretudo mais confortável. Mas nela nunca entrou homem algum a não ser o seu irmão, que ultimamente, desde que se empregara e tornara oficial o noivado, deixara de aparecer. No final do mês, exatamente no último dia do ano, Luísa faria trinta e quatro anos. Uma vida quase de eremita, com exceção do tempo que o irmão passara com ela, e da amizade que fizera com a simpática dona Aurora, a esposa do médico da vila. Não raras vezes, sentia o peso da solidão, mas que fazer? Nessas alturas, pensava que trocaria, alguns anos da sua vida, pela sensação de se sentir amada de verdade, e pelo sonho de ser mãe. Era uma mulher jovem saudável, e o seu corpo sentia desejo, quando ia à vila e os seus olhos poisavam num atraente corpo masculino, mas isso era normal, ou pelo menos ela pensava que era normal em qualquer mulher.
Todavia ela não era capaz de procurar satisfazer esse desejo numa sessão de sexo pelo sexo, sem quaisquer outros sentimentos e Jorge tinha destruído a sua confiança nos homens, matando a sua capacidade de amar.
Tentara-o uma vez, há cinco anos com o seu agente. Ele estava apaixonado, era muito carinhoso e ela sentia-se só. Pensou que podia dar certo, mas na hora da verdade, ela recuou. Não era capaz de se casar e muito menos de se deitar, com um homem, que ela considerava um amigo, quase um irmão.
Ele
ficara muito magoado, afastara-se durante uns tempos, mas acabara por entender, e também por encontrar outro amor. Sacudiu a cabeça, como se quisesse afastar
aqueles pensamentos e dirigiu-se à cozinha. Tirou a roupa do desconhecido da
máquina de lavar e secar, onde a tinha deixado antes de ir dormir, e
examinou-a. A camisa de seda azul,e o colete cinzento,da mesma cor do fato, apenas
precisavam ser passados. As calças apresentavam um rasgão quase junto à bainha
de uma das pernas. Dobrou os boxers e as meias, e colocou-os de lado em cima de
uma cadeira. Por fim examinou o casaco
que embora bem amassado, não apresentava qualquer rasgão. E felizmente a roupa parecia não tinha encolhido.
Procurou na caixa de costura uma tira de tecido autocolante e ligou o ferro de
engomar. Com as calças do avesso e o ferro quente colou o tecido ao rasgão. Teria que ficar assim, a costura não era uma das suas habilidades e nunca aprendera a passajar. Depois passou-as a ferro, passou as restantes peças, pendurou o fato num cabide e levou-o para a casa de banho.
Bom, quando o homem se levantasse, podia vestir-se e seguir o seu caminho. Ah! E os
sapatos? Bom ainda estavam molhados e enlameados. Com um pano húmido limpou-os
e com o secador de cabelo secou-os o melhor que pôde.
Finalmente
foi para a cozinha, fez duas torradas e café e sentou-se a tomar o pequeno
almoço.
A chuva
continuava a cair, embora não tão intensamente como durante a noite, mas em
compensação o vento e a trovoada tinham regressado. Acabou de comer, e foi para
a sala, acendeu a lareira e sentou-se no cadeirão a ler. Que outra coisa podia
fazer com semelhante dia? A luminosidade não dava para pintar no pequeno
estúdio que tinha nas traseiras. Oxalá o
tempo melhorasse. Não lhe agradava ter um desconhecido em casa, mas não se
sentia com coragem para o mandar embora com semelhante tempo. Continuava intrigada com a razão que o faria andar por aqueles sítios em noite de tal tempestade.
Teria tido algum acidente?
Mas se assim fosse não deveria ter ficado no carro, enquanto aguardava por socorro?
Acabou
por largar o livro em cuja leitura não conseguia concentrar-se. Ajeitou as
achas na lareira e recostou-se no cadeirão fechando os olhos. Acabou por
adormecer.
