O QUE DIZEM OS JORNAIS

Falam os jornais da Colômbia
e da prisão do “Rei” da droga
da crise mundial
e da baixa do preço do petróleo
que não da gasolina…

A nós de que têm que nos falar?

Falam das torturas americanas
Rice, Cheney e Rumsfeld
conheciam e apoiavam...
Falam do Iraque, da Palestina, de Israel,
Da instabilidade na Guiné
A par do último golo do Ronaldo…

A nós de que têm que nos falar?

Falam da crise financeira na América

da cidade das tendas
e da esperança dos americanos
no governo de Obama...

Falam do terramoto na Itália
e do Mourinho que vai ser campeão
mais uma vez...

A nós de que têm que nos falar?

O chefe da Al Qaeda foi preso em Bagdad

Zuma vence as eleições na África do Sul
Falam de Cuba, do Tibete e da China
do Lula, do Chavez, e de Berlusconi.
de África à Ásia, da Europa à América…

A nós de que têm que nos falar?

Falam da agressão do Pepe

da pirataria no golfo de Aden

e do começo atribulado da cimeira

da energia

a par das investigações inglesas ao Freeport
E do provável discurso do presidente
Para o 25 de Abril…

E falam…falam…falam…

A nós de que têm que nos falar
A nós que continuamos sem casas
A nós que continuamos sem trabalho
A nós que continuamos sem médicos
A nós que continuamos explorados
A nós que continuamos subalimentados
A nós que continuamos a festejar Abril
Mesmo quando a desilusão
Já afogou a nossa esperança
Dum futuro com Liberdade e Pão.

A nós nos vêm falar do mundo?
A nós de que têm que nos falar?

EM DIA ESPECIAL...

Para uma amiga especial, e para todos os outros que por aqui passam. Espero que gostem. Para ver o filme, por favor desliguem a musica na lateral. Boa Semana

VIAGEM AO PASSADO

Hoje eu fui à Azinheira Velha, onde durante mais de 100 anos funcionou a Seca do Bacalhau. Hoje está tudo parado. A nova ponte Seixal - Barreiro, vai atravessar a Seca, na diagonal, entrando junto ao final da malta das mulheres, e saindo quase junto ao moinho de maré. Uma grande parte é património histórico e não se pode mexer. Daí que apenas a Quinta da Telha poderá ser urbanizada, mas como toda a gente sabe as urbanizações junto a pontes nunca são bem sucedidas. Assim a ver vamos como ficará no final a Azinheira Velha. Espero que gostem

SINCERAMENTE

Pendem-me a cabeça, sonhos que ruíram.

A realidade do sonho não existe.

Ardem-me os olhos, de te chorar mundo.

Tenho a boca seca do pó da miséria.

Estremece-me o peito, de angústias cansado;

tenho as mãos em sangue de cavar a dor.

Começo a apedrejar a verdade

que trazia clandestina

em qualquer recanto da minha ilusão.

Sinceramente não gosto desta Verdade!...

Postado a primeira vez em 15/05/07

A TODOS UMA BOA SEMANA

PÁSCOA FELIZ

ESTES SÃO MEUS DESEJOS PARA TODOS VÓS

PARABÉNS AMOR

AGRADECIMENTO

DO CORAÇÃO, UM ENORME E SENTIDO OBRIGADA A TODOS OS QUE ME ACARINHARAM NESTE TEMPO DE TRISTEZA E DOR.

PARA TI, PAIZINHO

Se llamava Manuel, nació en España,
su casa era de barro, de barro e caña.
Las tierras del señor humedecían
su sudor y su llanto dia tras dia.

Introduzi a 1ª quadra dum belíssimo poema de Serrat para falar de um certo Manuel, que não nasceu em Espanha, mas cuja vida foi igualmente sofrida. Chama-se Manuel, nasceu no interior norte deste país, que para alguns - muito poucos - é um jardim á beira-mar. Quarto filho de uma pobre mulher que nunca conheceu marido, não conheceu escola. Começou a trabalhar ainda menino. Os filhos do patrão, ensinaram-lhe a ler e a escrever.A meninice e a juventude ficou para trás nessa pequena aldeia, no dia em que imigrou para o sul procurando melhor vida. Na margem sul do Tejo, começou a trabalhar numa seca de bacalhau. Aí conheceu a mulher com quem casou e que viria a ser a companheira de toda a vida. Sua casa não era de barro, mas era um barracão de madeira, assente em pilares de cimento á beira-rio. Era um barracão sem água nem luz, mas que o patrão lhe tinha cedido e do qual não pagava renda. Aí lhe nasceram três filhos em menos de três anos. Com autorização do patrão, rompeu ao mato um bocado de terreno para semear alguma coisa que lhe ajudasse a criar os filhos. Com as próprias mãos, abriu um poço, para regar o terreno e para ter água em casa. Trabalhava dia e noite disfarçando as lágrimas e a revolta em piadas brejeiras, e em brincadeiras carnavalescas. Adorava futebol. Lembro-me que não tinhamos rádio e que ele construíu uma engenhoca a que chamava galena, e que lhe permitia com uns auscultadores ouvir os relatos de futebol. Pegou a vida pelos cornos, apesar da sua figura franzina. É o exemplo de que os homens não se medem aos palmos. Anos mais tarde , as filhas casadas, a idade da reforma chegou com mais uma provação. A mulher, companheira de sempre, sofreu um AVC e ficou paralizada. E Manuel começou uma nova luta. Tratar da mulher e levar para a frente a casa. Tem a ajuda dos filhos, mas apesar de toda a boa vontade, têm a sua vida e as suas casas e o que fazem é só isso. Uma ajuda. Mas ele continua alegre, com as suas brincadeiras. Com a paixão pelo futebol, e pela vida, costuma dizer com uma certa graça que sabe que há-de ir um dia , mas que vai á força, porque de vontade a morte nunca o apanharia. Chama-se Manuel, nasceu em Portugal, tem 89 anos, e eu tenho um enorme orgulho em ser sua filha.


HÁ UM ANO ATRÁS EU PUBLIQUEI ESTE TEXTO. HOJE O MANUEL SE FOI, E A MINHA TRISTEZA É INDISCRITÍVEL.

8 DE MARÇO - DIA INTERNACIONAL DA MULHER

Mulher da Vida, minha Irmã.
De todos os tempos.

De todos os povos.

De todas as latitudes.

Ela vem do fundo imemorial das idades e

carrega a carga pesada dos mais

torpes sinônimos,

apelidos e apodos:

Mulher da zona,

Mulher da rua,

Mulher perdida,

Mulher à-toa.

Mulher da Vida, minha irmã.

Pisadas, espezinhadas, ameaçadas.

Desprotegidas e exploradas.

Ignoradas da Lei, da Justiça e do Direito.

Necessárias fisiologicamente.

Indestrutíveis.

Sobreviventes.

Possuídas e infamadas sempre por

aqueles que um dia as lançaram na vida.

Marcadas. Contaminadas,

Escorchadas. Discriminadas.

Nenhum direito lhes assiste.

Nenhum estatuto ou norma as protege.

Sobrevivem como erva cativa dos caminhos,

pisadas, maltratadas e renascidas.

Flor sombria, sementeira espinhal

gerada nos viveiros da miséria,

da pobreza e do abandono,

enraizada em todos os quadrantes da Terra.

Um dia, numa cidade longínqua, essa

mulher corria perseguida pelos homens que

a tinham maculado. Aflita, ouvindo o

tropel dos perseguidores e o sibilo das pedras,

ela encontrou-se com a Justiça.

A Justiça estendeu sua destra poderosa e

lançou o repto milenar:

“Aquele que estiver sem pecado

atire a primeira pedra”.

As pedras caíram

e os cobradores deram s costas.

O Justo falou então a palavra de eqüidade:

“Ninguém te condenou, mulher...

nem eu te condeno”.

A Justiça pesou a falta pelo peso

do sacrifício e este excedeu àquela.

Vilipendiada, esmagada.

Possuída e enxovalhada,

ela é a muralha que há milênios detém

as urgências brutais do homem para que

na sociedade possam coexistir a inocência,

a castidade e a virtude.

Na fragilidade de sua carne maculada

esbarra a exigência impiedosa do macho.

Sem cobertura de leis

e sem proteção legal,

ela atravessa a vida ultrajada

e imprescindível, pisoteada, explorada,

nem a sociedade a dispensa

nem lhe reconhece direitos

nem lhe dá proteção.

E quem já alcançou o ideal dessa mulher,

que um homem a tome pela mão,

a levante, e diga: minha companheira.

Mulher da Vida, minha irmã.

No fim dos tempos.

No dia da Grande Justiça

do Grande Juiz.

Serás remida e lavada

de toda condenação.

E o juiz da Grande Justiça

a vestirá de branco

em novo batismo de purificação.

Limpará as máculas de sua vida

humilhada e sacrificada

para que a Família Humana

possa subsistir sempre,

estrutura sólida e indestrurível

da sociedade,

de todos os povos,

de todos os tempos.

Mulher da Vida, minha irmã.

Cora Coralina

A todos os que por aqui passarem um bom Domingo, e um feliz dia.

POEMA DO AMIGO MORTO

Quem morreu, não foi ele.
Foram as coisas, que deixaram
de ser vistas pelos seus olhos.
Quem morreu, não foi ele.
Foram os objetos que a sua
mão deixou de tocar...
(...)
Não foi o sangue que lhe parou
de fluir, nas veias:
foi, antes, o vinho que ficou imóvel,
na garrafa.
Não é ele o defunto,
é o mundo
que morreu nos seus cinco sentidos.
É o sol,
o grande sol pendido
que ainda lhe ilumina o rosto.
É a rosa,
a rosa quente que já esfria,
no corpo onde, a todo momento,
abria e fechava a corola...

Cassiano Ricardo

Para um amigo, que é desde hoje uma nova estrela, este poema e a minha homenagem.
Até um dia.